Книги, похожие на «Борис Пастернак, Свеча горела (сборник)»

Очередной сборник стихотворений кузнеца и поэта Ивана Кирпичева не оставит равнодушным даже самого изысканного читателя. Автор великолепных булатных клинков, известных любителям холодного оружия из разных стран, воспевает в своих стихах неброскую, но притягательную красоту русской природы. Этот сборник — прогулка с автором в невообразимые по красоте миры, скрывающиеся в шуме осеннего дождя, в безмолвии снежной пелены, в шорохе падающих листьев.

Большинство стихов, собранных в этой книге, публикуются впервые, хотя написаны 25, 30 и более лет назад.Поэтический путь от начала до конца, семнадцать лет молодости, своеобразный документ эпохи шестидесятых и семидесятых, грусть и отчаяние, любовь и надежда – все это осталось в стихах, которые дождались своего часа и теперь покидают автора.

Для чего я пишу стихи… Я и сам не могу ответить на этот вопрос. Хотя, я точно уверен, что для того, чтобы объяснить необъяснимое, проза совершенно не подходит, а вот стихи могут выразить короткий довод для понимания сути вещей практически мгновенно. Мне нравится язык Эзопа, когда через отвлеченные вещи и сравнения, с помощью стихотворения раскрывается взору уже понятная для всех картина истинного положения вещей.Мне нравится, когда повествование и объяснение явлений производится не сразу, как танковая лобовая атака, а иносказательно, более тонко, я бы сказал – издалека…И, конечно же, концовка стихотворения должна быть точной, лаконичной, проникающей прямо в сердце, попадающей точно в цель… подчеркивающей смысл всего стихотворения, сверкающей и убийственной, зовущей к осмыслению и воскрешению человеческих чувств. Задача поэзии окрылять людей, учить смаковать слово, и облегчать нашу жизнь…С помощью стихотворения мы признаемся в любви, подчеркиваем свои внутренние переживания, открываем в себе душевную боль, радость, гнев. Реагируем на проявления природы, становимся ее частью, расширяя рамки восприятия окружающего мира. На самом деле, не писать стихи я уже не могу. И когда ничего не сочиняю, начинаю болеть, прислушиваюсь к чувству опасности, опасности большой потери, потери благосклонности муз.И пока я сочиняю стихи, я живу…