Книги, похожие на «Лилия Измайлова, Смеётся только сакура»

Каждый стих — как нельзя, Как рожденный байстрюк. Завела же стезя В поэтический круг. Каждый стих — как любовь, Как вода через край, Песнопение слов, Губ немеющих рай. Каждый стих он, как жизнь, Сердца боль, сердца ад. Белый лист, сверху вниз, Ты словесный мой град. Каждый стих он, как смерть. Выплеск чувств на листок Записать бы успеть И спросить: — Где исток? Мне б не в руки перо, Мне б в крыло чтоб лететь. Ох, куда ж завело Неумение петь…

Стихов не напишу сегодня, Не стану память ворошить. Невольной гордости покоя Не постесняюсь попросить. ~~~ Я наполняю этот вечер Плодами праздника души. Мне не ложится груз на плечи, А сердце требует: «пиши».

Строчки из вроде бы глупых песен обладают глубоким смыслом, растущая за окном береза заставляет думать о жизни, звуки голосов, раздающиеся на улице, направляют ход ваших мыслей. каждый из вас ощущает мир по-своему: через органы чувств создает в своем разуме особенный облик мира, творит свой мир. Мы с вами — каждый творец, каждый демиург. Приветствую богов.

Ты уже забываешь ее. В жизни все хорошо. Не так, как с ней. Спокойней, легче. Но вдруг, какое-то слово, какой-то запах, какой-то сон… Здравствуй… Я в твоей голове… Навсегда…