Книги, похожие на «Андрей Тимофеев, Одиночество»

Меня часто спрашивают: «Зачем ты выращиваешь цветы, ведь ты их не видишь?» — и ещё: «Как ты можешь писать о красоте природы, которую ты не видишь?» Скажу честно, выращивать розы мне труднее, чем писать стихи. Розы колются и болеют, а стихи пишутся сами… Иногда… Но, если без шуток, то движет мной, конечно же, любовь к красоте, «следам Бога на земле». Из жизни своей я почему-то помню лишь те мгновения, прекрасные или очень значимые, которые хотелось бы остановить, что я и пытаюсь делать в стихах.

Из царских лет идут рассказы, От хулиганской де заразы, Что от Вишура до Валы — Тут не хватало головы! Пропало много тут проезжих, Купцов и прочих всех приезжих, И на Цыганке, и Сырянке Находят до сих пор останки. Сам видел я — белеют кости, И размывает их река, Та в половодье широка, Мутна, конечно, глубока.

Ранним утром, сонная, растрепанная, Она подойдет к окну с чашечкой кофе и, наблюдая за восходом солнца, будет смотреть на голубое, безоблачное небо… Я буду любоваться Ее изящными изгибами, прекрасными глазами, распущенными рыжими волосами… Моя Принцесса! Я искал Тебя среди многих женщин, рисуя в своем воображении, но… так и не нашел. Тебя не существует в реальной жизни. Для Тебя все мои стихи в этой книге.