Книги, похожие на «Максим Евгеньевич Вишняков, Ночной воздух»

Опять же, небольшая исповедь от автора рассказа, но теперь в отличии от "Мартышка написала" это небольшой рассказ про обучение, про диплом, и про жизнь...

— Как ты думаешь, — спросил Мю-Мю, — что значит — делать глупости? — Не знаю, — я помолчала. — Мне кажется, жить — это и значит — делать глупости. Потому что никакой инструкции ведь ни у кого нет.

Взору абсолютно любого читателя предоставляется книга, которая одновременно является Одой Нулевым Годам (сокр. ’00), тонной «хейта» (ненависти) двадцатым годам двадцать первого века, а также метамодернистической исповедью самому себе и просто нужным людям. «Главное, оставайтесь в себе, а смена десятилетий — дело поправимое».

Роман «Антипостмодерн…» – это злая и насмешливая книга, направленная на оскорбление современных течений в литературе, современного коммерческого искусства. Автор показывает, что за стремлением к новизне подчас скрывается комплекс неполноценности. Главный герой романа Артём Соловьёв мечтает когда-нибудь стать писателем. Правда, он никак не может определиться с тем, какого рода книги ему писать. Его взгляды на литературу постоянно меняются, причём как будто не по воле самого Соловьёва, а каким-то таинственным образом. Так к чему же идёт Соловьёв? Не придётся ли ему сожалеть потом?Роман «Антипостмодерн…» – это ещё и насмешка над некоторыми идеями гуманистической психологии. Автор на примере своего героя показывает, как «реализация своего проекта» (Жан-Поль Сартр) лишь ослепляет человека, делает его неспособным замечать мгновения счастья и вообще способна полностью испортить жизнь и превратить её в один сплошной мазохизм. Потому что человек, по мнению автора, – и эту идею он позаимствовал у классиков психоанализа, – лишь художник своей жизни, а его так называемый стиль жизни (проект, по Сартру) – это всего лишь краски.Роман «Антипостмодерн…» доказывает, что эти краски не всегда удачно ложатся на холст.

«Откуда мы взяли эту историю? Хочешь знать?Из бочки мелочного торговца, что битком набита старою бумагою…»