Книги, похожие на «Юлия Пастух, Любовь в Париже»

Утрата. Не поймёт её тяжести её не испытавший. Днем, когда существование наполнено суетой дел, боль от потери разбавляется, как вода сиропом. Но день сменяется ночью и становится понятно, что это не сироп был на дне, а песок. И, оставленный в покое, предоставленный самому себе, этот песок ложится обратно на дно, вновь спрессовываясь в камень памяти. И камень этот не даёт тебе покоя.

Если бы вы видели себя моими глазами, вы были бы поражены своей красотой… Я благодарю вас за то, что вы здесь и сейчас читаете это. Надеюсь, вы получите удовольствие от прочтения. (Ну или лёгкий шок, каждый — своё).