Книги, похожие на «Елизавета Водовозова, Как нужно жить, чтобы здоровым быть»

В сборник вошли повести и рассказы русских писателей, рассказывающие о жизни и вере, которая поддерживает и спасает…

Фазиль Искандер – писатель, понятный каждому и любимый всеми, наделенный неповторимым и грандиозным литературным даром и чутким сердцем, воспринимающим даже малую боль и несправедливость. Мудрая и вечная философия жизни, всепобеждающий смех, изысканная лирика – книги Мастера не отпускают, к ним возвращаешься и пленяешься вновь. Все написанное Фазилем Искандером радует и изумляет, завораживает, очаровывает.

Встречайте трех мышек-подружек: Серые Ушки, Прыжочек и Ушки-на-Макушке, с которыми перед самым Новым Годом случилась увлекательная история, в которой есть остров, плед, пять снеговиков, вишнёвое варенье, потерявшиеся родители, внезапная метель и яблочный пирог, появившийся сам по себе.- В общем ничего интересного, - как уверяет Серые Ушки, но нам кажется, она что-то скрывает. Давайте узнаем, как всё было на самом деле.

Более красивого человека не видели, наверное, не только на побережье, но и в целом мире. Природа от души постаралась, создавая это чудо. Когда он появлялся на дороге, люди останавливались и смотрели, как он идёт, фотографировали, девушки пытались познакомиться. Он улыбался – и исчезал в волнах… Тарзан – так его называли. И лишь немногие знали настоящее имя красавца. Маргаритка, одноклассница его младшего брата, знала… У него были тайны, которые не давали покоя многим. И одна из тайн – кто же его любимая девушка? Ведь наверняка именно к ней уплывает Тарзан, бросаясь в открытое море. Имя этой девушки мечтала узнать и Маргаритка…

Я хочу сказать еще что-то и не могу… Мои мысли кружатся, как огненные птицы, и душа моя горит, как в огне. Смутные образы встают передо мною. Я не в силах оставаться в этих залах, меня влечет на воздух, за стены Смольного монастыря. Лечу как на крыльях, несусь по длинным коридорам, оставив в недоумении моих подруг. Беру извозчика и умоляю его скорее ехать на Фонтанку. Что-то толкает меня, что-то гонит вперед… Желание писать стихи, как бывало в дни юности и отрочества? Вылить в дневнике свои мысли на бумагу? Нет, это что-то другое, чему еще нет названья, нет имени, что совсем еще ново и непонятно для меня…